Kapitel Eins
Zwei tödliche Leiden überfielen mich in der Nacht des Robertson-Balls. Das erste kam in Form eines hämmernden Schmerzes, der sich von meinem Nacken bis zur linken Seite meines Schädels ausbreitete. Die Migräne würde in ein oder zwei Tagen verschwunden sein – oder früher, wenn das Schicksal gnädig war.
Die zweite Strafe stand vor mir in Person von Sebastian MacHeath, dessen arktisch blaue Augen voller Verachtung waren, die ich mir nicht verdient hatte.
„Sir.“ Ich machte einen Knicks vor ihm.
„Lady Violet.“ Seine Verbeugung verspottete mich, auch wenn sie von erlesener Grazie und großem Stil zeugte. „Was zur Hölle machen Sie hier?“
Er hatte noch dieses Grummeln, das man kaum verstehen konnte, als man ihn im Alter von zehn Jahren zum ersten Mal aus Schottland geschickt hatte. Sein Akzent klang nun wie ein sanftes Knurren, aber für mein Ohr gut erkennbar. Um ihn umso mehr zu ärgern, nahm ich ihn am Arm.
„Ich knüpfe Kontakte“, sagte ich, „ein alter Brauch unter den höheren Primaten. Was hat Sie dazu bewogen, der feinen Gesellschaft Ihre Anwesenheit aufzudrängen?“
„Ich hörte, Sie seien in Trauer.“ Keine Emotion färbte diese Bemerkung, keine Schadenfreude und schon gar keine Besorgnis. Einst, in jungen Jahren, war Sebastian freundlich und großzügig gewesen. Dieser liebenswerte Bursche war offenbar irgendwann während Wellingtons Feldzug auf der Halbinsel einen symbolischen Tod gestorben.
Sein jüngeres Ich zu betrauern war töricht, und doch tat ich es. Der wortkarge Offizier, zu dem er geworden war, war gänzlich ohne Charme.
„Ich habe die zweite Trauer vor Monaten abgelegt“, sagte ich. „Sollen wir über das Wetter sprechen oder uns mit giftigen Blicken bewerfen, um dieser ansonsten gesitteten Veranstaltung etwas Leben einzuhauchen? Lady Robertson würde zweifellos Letzteres bevorzugen.“
Wir drehten eine Runde durch den Ballsaal, eine langweilige Übung, die dazu diente, die Pracht einer Dame und ihren Begleiter zur Schau zu stellen. Mein Begleiter konnte nicht umhin, alle Blicke auf sich zu ziehen. Sebastian erfüllte jedes Kriterium für die kühnsten Träume einer jungen Dame – groß, schwarzhaarig und düster attraktiv. Dichte Brauen, ein kantiges Kinn und ein unpassendes Grübchen auf der linken Wange. Breite Schultern verjüngten sich zu einer schmalen Taille und schlanken Hüften, und seine Gesichtszüge umfassten eine markante Adlernase und einen breiten Mund.
Wenn er je lächelte – ein Beweis von Menschlichkeit, den ich seit Jahren nicht gesehen hatte –, wäre er umwerfend. Mit seinem ständigen finsteren Blick jedoch würde er jedes unverheiratete Fräulein im Saal direkt zurück an die Seite ihrer Anstandsdame verscheuchen.
„Wie ist Belmaine gestorben?“, fragte Sebastian.
„Ich habe meinen Mann nicht vergiftet.“ In meinen schlimmsten, verletzlichsten Momenten hatte ich es gewollt, doch diese Momente waren vergangen, als die Ehe zu einer funktionalen Allianz geworden war. Mein verstorbener Gatte war mir überaus teuer gewesen, als wir unseren Bund fürs Leben geschlossen hatten, aber die Augen einer Siebzehnjährigen lassen sich leicht täuschen. Nach einem Jahr Ehe hatte ich erkannt, dass Frederick Belmaines wahre Zuneigung meinen Mitgiften galt und der Tatsache, dass ich die erste weibliche Nachfahrin der Earls of Derwent seit fast achtzig Jahren war.
„Belmaine war zu jung, um an einem Schlaganfall zu sterben“, sagte Sebastian, „und zu gesund, um einem Herzversagen zu erliegen.“
„Aber zu glücklos, um verdorbenem Fisch zu entgehen.“
Dass Sebastian die Details nicht kannte, verriet mir, dass er erst kürzlich nach London zurückgekehrt war, was die Frage aufwarf: Warum war er hier? Nicht, dass es mich kümmerte. Neugier war jedoch schon immer meine größte Sünde gewesen.
„Ich hörte, er sei an einem fragwürdigen Ort gestorben.“
Ein Bordell, aber man sollte anmerken, dass Frederick in einem exklusiven Bordell in exklusiver – teurer – Gesellschaft verschieden war. Ich selbst hatte die Rechnungen der Madam nach der Beerdigung beglichen und mich auch um andere dringende Verpflichtungen gekümmert, die sich aus Fredericks Tod ergeben hatten.
„Warum überrascht es mich nicht“, sagte ich, „dass Sie ein derart schmutziges Detail mitten in einem Ballsaal in Mayfair zur Sprache bringen?“
„Sie bestreiten das Gerücht nicht.“
Ich konnte auch nicht leugnen, dass ein dummer, unreifer Teil von mir wünschte, Sebastian wäre niemals in den Krieg gezogen, und dass der tolerante junge Mann mit dem charmanten Akzent ein süßes junges Fräulein geheiratet hätte und jetzt Vater von mehreren reizenden Burschen wäre, von denen ich einen meinen Patensohn nennen könnte.
„Warum sollte ich mir die Mühe machen, solchen Unsinn zu bestätigen oder zu dementieren? Wie geht es Ihrer Schwester?“
Er ignorierte meine Frage und lenkte mich geschickt in eine Nische, die von einer einzelnen Wandleuchte belichtet wurde. Als Witwe hatte ich die Freiheit, mich in Nischen und geschlossenen Kutschen aufzuhalten, vorausgesetzt, ich war diskret.
„Clementine hat inzwischen vier Kinder, alle laut, rechthaberisch und unverschämt, ganz wie ihre Mutter.“
Er verstummte, sein Blick war nicht forschend, sondern vielmehr anklagend, obwohl ich nicht wusste, weshalb. Zum Entsetzen seiner Familie war Sebastian davongestürmt, um sich eine Offiziersstelle zu kaufen, wie es damals viele treue Untertanen der Krone taten, die das nötige Geld hatten. Mehr als einmal hatte ich mich gefragt, warum.
Wenn die Männer einfach zu Hause geblieben wären, als der Ruf zu den Waffen ertönte, läge nicht die eine Hälfte Europas in Trümmern und die andere Hälfte der einfachen Leute wäre nicht von Wunden und Witwenschaft gezeichnet. Natürlich hätte meine Strategie erfordert, dass auch die Franzosen zu Hause blieben, und in dieser Hinsicht hatte der Korse es versäumt, mir entgegenzukommen.
„Geht es Ihnen gut, Violet?“ Sebastian schleuderte die Frage heraus wie ein Salut vor der Schlacht.
„Mir geht es bestens.“ Doch welcher Schlacht würden wir uns anschließen? „Und Ihnen?“
„Prächtig.“
„Offenbar von Zorn und Verdruss genährt.“ Der Krieg konnte so etwas mit einem Mann machen. Ich respektierte Sebastian genug, um nicht mehr als einen beiläufigen Stich in das Wespennest seines Temperaments zu setzen.
Eine dunkle Braue schoss in die Höhe. „Sie glauben, ich bin wütend?“
„Über irgendetwas verärgert. Sie waren nie besonders gut darin, Ihre Gefühle zu verbergen.“ Ich hatte das an ihm geschätzt. Sebastian war ein ehrlicher, offenherziger Bursche gewesen. Die englischen Internatsschulen hatten seinen angeborenen Frohsinn zu einem philosophischen Humor gedämpft, aber selbst die Vorliebe des Direktors für die Rute erklärte nicht den mürrischen Krieger, der wie ein gefangener Tiger im Käfig auf und ab ging.
Er blieb vor einem bodentiefen Fenster stehen, das einen Ausblick auf die von Fackeln erleuchtete Terrasse eröffnete. Im Schatten der einzigen Wandleuchte hätte Sebastian ein Dämon sein können, der zu irgendeinem finsteren Zweck aus der Hölle befreit worden war.
„Ich nehme an der Landpartie in Bathvale teil.“ Er sagte dies leise, eher ein Eingeständnis als eine Ankündigung. „Mein Onkel ist letztes Jahr gestorben. Ich soll meinen Platz in der Gesellschaft einnehmen, oder Clemmie und die Tanten werden mir ernsthaften Schaden zufügen.“
Er hatte also einen Marquis-Titel geerbt. Der schottische Adel war von geringerer Bedeutung als der englische, aber dennoch hatte ich von dieser Entwicklung nichts gehört. Die Unsichtbarkeit der Witwenschaft kam mir entgegen, obwohl ich in letzter Zeit trotz der endlosen Pracht meines Wintergartens und Sommerhauses auch unter einer seltsamen Unruhe litt.
„Sebastian, es tut mir leid um Ihren Verlust.“ Er hatte seinen Onkel gehasst, dessen hohe Stellung und Mangel an Söhnen Sebastian als Jungen nach England gezwungen hatten.
„Nicht halb so leid wie mir.“ Ein Hauch von schottischer Selbstironie lag in seinen Worten, ein Schatten des alten Sebastians.
„Ein Viertel der vornehmen Gesellschaft wird am Bathvale-Treffen teilnehmen.“ Mich eingeschlossen. Witwen waren immer praktisch, wenn eine Anstandsdame ein wenig Privatsphäre für eigene Zerstreuungen brauchte oder eine Gastgeberin zusätzliche Augen und Ohren unter den Müttern wünschte.
„Ich wollte Sie nicht damit überfallen“, sagte Sebastian.
Er wandte sich dem Garten zu, was möglicherweise andeuten konnte, dass er selbst nicht von einem Wiedersehen mit mir überrascht werden wollte, inmitten der Klatscherei auf einem typischen Hausfest.
Der Schock, ihn zu sehen, war beträchtlich gewesen. Ich ignorierte das Hämmern in meinen Schläfen und suchte in seinen Worten nach einer Bedeutung jenseits des Offensichtlichen. Wir waren, soweit ich wusste, keine Feinde, die einander auflauerten oder Tratsch verbreiteten. Einst waren wir Freunde gewesen.
Gute Freunde, mit der sorglosen Vertrautheit der Jugend.
Dann tauchte sein früheres Eingeständnis zwischen den unbeantworteten Fragen auf, die Gedanken an Sebastian immer hervorriefen: Ich soll meinen Platz in der Gesellschaft einnehmen.
„Sie werden mit der Suche nach einer Marquise beginnen.“ Das tat weh, nicht weil es Sebastian war, Vertrauter meiner Mädchenjahre, glänzender Soldat und wohlhabender Aristokrat, sondern weil Werberituale immer die Macht hatten, mich zu verletzen, selbst wenn mir die Beteiligten gleichgültig waren.
Was in diesem Fall zutraf. Oder zumindest fast.
Er warf mir einen Blick über eine muskulöse Schulter zu. „Man heiratet, wenn man mit einem Marquisat geschlagen ist.“
Bei einem anderen Mann wäre diese Wortwahl – geschlagen – lächerlich gewesen, aber bei Sebastian, der nichts lieber getan hatte, als durch die Felder zu streifen, Poesie in einem Baumhaus zu lesen oder eine Angelschnur in den Bach zu werfen, nur um alles Gefangene wieder freizulassen, war der Titel ein gefürchtetes Urteil, das sich erfüllt hatte.
„Ich wünsche Ihnen viel Freude bei Ihrer Suche“, sagte ich und bemühte mich, es auch zu meinen. „Ich gehe davon aus, dass Sie Ihr Ziel lange vor den Abschlussfeierlichkeiten des Hausfestes erreichen werden.“ Vielleicht könnte die richtige Ehefrau den Schatten vertreiben, der sich im Erwachsenenalter über Sebastians Seele gelegt hatte.
Ich war weder fähig noch interessiert, diese Aufgabe zu übernehmen.
Sebastian musterte mich, was bedeutete, dass ich seinem Blick standhalten musste, ohne zu blinzeln. Ich hatte seine Augen immer geliebt, so blau, so kühn. Fenster nicht nur zu seiner Seele, sondern auch zu seinem Erbe als Highland-Laird, der seinen Platz in einer langen und mutigen Nachfolge einnahm.
„Sie haben Kopfschmerzen“, sagte er. „Was zum Teufel machen Sie auf diesem Spektakel, wenn Sie von einer Migräne geplagt werden? Sie machen es nur schlimmer, und dann liegen Sie drei Tage flach. Violet, Sie wissen es besser.“
Von allen Menschen hatte nur Sebastian die Fähigkeit, allein durch einen Blick zu erkennen, wenn mein Kopf schmerzte. Er hatte diese Gabe schon immer gehabt und behauptete, meine Augen würden mein Leiden verraten. Meine Augen hatten mein Leiden niemals meinem Ehemann, meinen Eltern oder meinen geliebten Brüdern verraten.
Nur Sebastian.
„Die Kopfschmerzen vergehen“, sagte ich.
Er trat näher. „Und dann kommen sie zurück. Sie sind eine Närrin, sich unnötiges Leiden aufzubürden, nur um ein paar Walzer zu tanzen.“
„Das bin ich.“ Aber wie hätte ich ihm, einem Vertrauten, der zum Fremden geworden war, die subtile Bedrohung erklären können, die ein weiterer stiller Abend zwischen meinen Orchideen darstellte? Der gähnende Abgrund der Langeweile, den die zurückgezogen lebende Witwe in etwas Angenehmes und Sinnvolles verwandeln sollte?
Ich hatte keinerlei Wunsch, erneut zu heiraten – absolut keinen –, doch in letzter Zeit verlor selbst mein Wintergarten seinen Reiz.
„Also gehen Sie nach Hause“, sagte er und legte seine Hand in meinen Nacken. Sein Griff war warm – seine Hände waren immer warm gewesen – und fest. Er drückte mit einer exquisit abgestimmten Intensität, die meinem Schmerz wohltuende Linderung verschaffte. Ich hatte versucht, eine Klammer zu formen, um das Gefühl von Sebastians Griff in meinem Nacken nachzuahmen, aber ohne Erfolg.
Seine Berührung war ein vergessener Balsam, ein kleines Wunder, das mich an das Leben jenseits des scheinbar endlosen Fegefeuers einer aufziehenden Migräne erinnerte. Mein Verstand wusste, dass der Schmerz vergehen würde, aber mein Körper glaubte fest an das Leiden.
„Ich lasse Ihre Kutsche holen“, sagte Sebastian und kreiste sanft mit dem Daumen an der Verbindung von Nacken und Schulter. „Was auch immer Sie dazu bewogen hat, diese Versammlung zu besuchen, obwohl Sie wissen, dass der Schmerz sich nur verschlimmert, liegt jenseits der menschlichen Vorstellungskraft. Wollen Sie etwa in Bedlam enden?“
Ich trat einen Schritt zurück. „Ihre Fürsorge weiß ich zu schätzen, aber ich habe den Mitternachts-Walzer Dr. St. Sevier versprochen.“ Wir würden den Tanz damit verbringen, über Botanik zu sprechen, eine ebenso angenehme Nutzung eines Walzers wie jede andere.
„Wer ist dieser St. Sevier?“
Geht Sie nichts an. Ich hätte Sebastian diese wenig elegante Antwort vielleicht in sein finsteres Gesicht geschleudert, wenn nicht ein Schrei – hoch, langgezogen, voller Angst – durch den Ballsaal gegellt wäre. Die Violinen verstummten stockend, während das Geschrei anhielt, und das Gemurmel von hundert Gesprächen wurde still.
„Das kommt von der Galerie“, sagte ich und versuchte, an Sebastian vorbeizukommen, der sich im Bogen der Nische postiert hatte wie eine ungünstig platzierte Skulptur.
Das Schreien verstummte und hinterließ schockierte Stille.
„Bleiben Sie hier“, murmelte er. „Besser noch, lassen Sie Ihre Kutsche vorfahren und gehen Sie zum Teufel nach Hause.“
Er schritt davon, ganz der Offizier, der in die Schlacht zieht, und ich, die ich mich noch nie an die Anweisungen eines Mannes gehalten hatte, folgte ihm sofort.
***
Ein tränenüberströmtes Dienstmädchen stand inmitten eines Meeres aus zerbrochenem Glas und stammelte in seine Schürze, während ein zerlumpter Mann barfuß drei Schritte von ihr entfernt stand. Der Bursche war tatsächlich völlig unbekleidet, sein irdischer Tempel so frei von Gewand wie an dem Tag, an dem er seinen ersten Atemzug getan hatte.
Lady Robertsons Gäste drängten sich auf der Treppe, die Herren versuchten, die Damen wegzuscheuchen, hatten damit jedoch wenig Erfolg.
„Ihr zwei“, sagte ich zu einem Paar glotzender Diener, „gebt ihm dieses Tischtuch. Sofort.“
Damast mit Spitzensaum war das Beste, was mir einfiel. Sebastian trat über die Glasscherben und stellte sich direkt vor den Mann, um ihn vor einigen der Schaulustigen abzuschirmen. Der Eindringling war erbärmlich mager, nicht sonderlich sauber und blickte umher, als hätte er keine Ahnung, wie er auf die Galerie gekommen war.
„Verdammtes Gesindel“, grummelte Lord Godbey zu meiner Rechten. „Nicht einmal in seinem eigenen Hause ist man mehr sicher.“
„Dieser Mann ist für niemanden eine Bedrohung“, entgegnete ich, was mir einen Blick einbrachte, den Witwen nur zu gut kannten. Missbilligend, leicht verächtlich, aber nicht empört genug, um ein so ungezogenes Geschöpf wie mich zurechtzuweisen. Ich war die Tochter eines Earls und eine wohlhabende Witwe. Selbst ein Viscount tat gut daran, mich nicht zu maßregeln.
„Er ist eine Beleidigung des Anstands“, rümpfte Mr Ketchum die Nase. „Ich schwöre, man sollte ihn aus dem Fenster werfen. Kein Anblick für eine Dame, möchte ich meinen.“
Der Diener reichte Sebastian das Tischtuch, das er dem nackten Mann um die Schultern legte.
„Er blutet“, sagte ich, da ein Rinnsal von Blut durch den Schmutz in dem eingefallenen Gesicht des Mannes zu sehen war. „Er ist zweifellos ein Opfer genau der Gesetzlosigkeit, die Sie beklagen, Gentlemen.“ Und was den nackten Körper eines Mannes als unpassenden Anblick betraf …
Ich war mit vier Brüdern aufgewachsen, die zusammen kaum einen Teelöffel voll Schamgefühl besaßen, und selbst dieser Teelöffel zeigte sich nur selten. Mein verstorbener Ehemann Frederick hatte sich für einen wahren Charmeur gehalten, doch sein Charme war verblasst angesichts der Selbstsucht, mit der er ihn eingesetzt hatte.
Lady Robertson erschien oben auf der Treppe, ihr Gesichtsausdruck eine Mischung aus Bestürzung – nackte Männer waren in Ballsälen eher unüblich – und schlecht verhohlener Freude. Ihre ansonsten biedere Gesellschaft würde mindestens eine Woche lang das Gesprächsthema in London sein.
Sebastian schlang einen Arm um die Taille des Mannes und hob ihn halb über die Glasscherben. „Halunken“, sagte er, als er den Burschen neben einem Cembalo absetzte. „Halunken, die nicht nur einem Mann die Kleidung stehlen, sondern ihn auch halb bewusstlos prügeln. Lady Robertson, ich schlage vor, Sie lassen die Vorhänge im Ballsaal schließen, dann werden sich die Schaulustigen und Diebe vermutlich zerstreuen.“
Sie wollte es nicht, das war offensichtlich, denn Zuschauer waren ein wichtiger Bestandteil der Pracht jeder glanzvollen Veranstaltung, doch sie gab einem Diener ein Zeichen, der sich in Richtung der Dienertreppe davonmachte.
„Sollen wir einen Arzt rufen?“, fragte ich. „Ein Schlag auf den Kopf sollte niemals unbehandelt bleiben.“ Und was stimmte mit diesen Leuten nicht, dass sie nur untätig herumstanden und das Unglück anderer begafften?
Das Opfer blieb neben Sebastian stehen, und – war ich die Einzige, der das auffiel? – Sebastian blieb neben ihm.
„Ich bin sicher, die Gäste möchten lieber ihren Vergnügungen nachgehen“, sagte Sebastian, „und Mr …?“
„Upjohn, Sir. R-Rhys Upjohn.“
„Mr Upjohn würde es vorziehen, erst mit einem Arzt zu sprechen, wenn die Anforderungen der Schicklichkeit gründlicher berücksichtigt wurden.“
Diese Rüge ließ einige der Gäste die Treppe hinabgleiten, denn Klatsch über einen Mann im Tischtuch war wichtiger, als ihn anzustarren, jetzt, da er anständig bedeckt war.
„Meine Kutsche steht für den Transport zur Verfügung“, sagte ich, da sonst niemand geneigt schien, dieses Angebot zu machen. „Lady Robertson, würden Sie veranlassen, dass meine Kutsche vorgefahren wird?“
„Danke, Lady Violet“, sagte Sebastian. „Bitte lassen Sie den Kutscher in den Hinterhof fahren.“ Lady Robertson rauschte die Treppe hinunter, und alle bis auf ein paar Gäste eilten ihr nach.
Ich trat an Mr Upjohn heran, mein Taschentuch in der Hand. „Haben wir Brandy? Irgendeine Art von Spirituosen? Diese Wunde sollte gereinigt werden.“
Mr Upjohn rückte näher an Sebastian heran, als hätte ich vor, die Prügel fortzusetzen, die er offenbar gerade erlitten hatte.
„Bitte, Ma’am“, sagte er. „Ich komme zurecht.“
„Gegen eine Infektion kommt man nicht zurecht“, entgegnete ich. „Man leidet und stirbt daran. Fragen Sie seine Lordschaft hier. Er war Soldat und hat gesehen, dass Infektionen mehr Schaden anrichten als eine Feldschlacht.“
Falls es Sebastian unangenehm war, dass sich ein zerlumpter, blutender, halb nackter Fremder an seine makellose Abendgarderobe drückte, ließ er sich nichts davon anmerken.
„Ein Schlag auf den Kopf kann einen Mann verwirren“, sagte er. „Mr Upjohns Wunden werden versorgt, aber nicht hier.“
Upjohn zitterte leicht, obwohl es auf der Galerie warm war.
„Kann ich behilflich sein?“ Hugh St. Sevier schlenderte durch die Galerie, so freundlich und entspannt wie zwischen seinen Lilien und Tinkturen. Er war etwas über einen Meter achtzig, hatte kastanienbraunes Haar und eine dunkeläugige Eleganz, ein Musterbeispiel der gestürzten französischen Aristokratie. Im gegenwärtigen politischen Klima war dieser Status nicht immer von Vorteil.
„Lord Dunkeld“, sagte ich, wobei ich Sebastian mit dem Titel seines verstorbenen Onkels ansprach, „darf ich Ihnen Monsieur Hugh St. Sevier vorstellen? Monsieur, das ist Sebastian, Marquis von Dunkeld. Mr Upjohn wurde offenbar von Halunken überfallen, die ihm seine Kleidung stahlen und ihm mehr als nur ein paar Schläge verpassten. Ich wäre Ihnen sehr verbunden, wenn wir auf Ihre medizinische Ausbildung zurückgreifen dürften.“
„Sie sind Arzt?“, fragte Sebastian.
„Ich habe diese Ehre“, erwiderte St. Sevier. „Und dieser Bursche braucht Eis oder ein kaltes Rindersteak für dieses Auge, was jeder Trottel erkennen könnte.“ Er hob die Hand. „Folgen Sie der Bewegung meiner Finger.“
Upjohn gehorchte. Welche Wahl hatte er auch?
„Könnten wir das woanders fortsetzen?“, fragte Sebastian und löste das sorgfältig gebundene Leinentuch an seinem Hals.
„Meine Kutsche sollte jeden Moment im Hinterhof eintreffen“, sagte ich. „Ich hole nur schnell meinen Umhang.“
„Das werden Sie ganz sicher nicht tun“, kam es von Sebastian, gleichzeitig murmelte St. Sevier: „Vielleicht können wir die Kutsche für Sie zurückschicken, Mylady?“
Die beiden Herren waren einander gerade erst vorgestellt worden, Upjohns Kopfverletzung hatte ihn benommen hinterlassen, und doch waren alle drei Kerle vereint in ihrer Entschlossenheit, mich vollkommen unbrauchbar zu machen.
„Sie haben Kopfschmerzen“, bemerkte Sebastian, nahm das Halstuch ab und reichte es St. Sevier, der es mit dem Inhalt einer silbernen Flasche tränkte.
„Kopfschmerzen bessern sich durch Ruhe“, fügte St. Sevier überaus hilfreich hinzu. „Wir schicken die Kutsche sofort zu Ihnen zurück, sobald wir uns um Mr Upjohn gekümmert haben. Ich würde Ihnen mein Gefährt anbieten, aber ich bin heute Abend zu Fuß gekommen.“
„Ich ebenfalls“, sagte Sebastian, während der Duft von Brandy mit Noten von Apfel und Vanille die Luft erfüllte.
Man wies mich ab, was mich in unvernünftige Wut versetzte, und diese Wut erinnerte mich an meine Kopfschmerzen, die erwartungsgemäß schlimmer wurden.
„Ich lasse einen Diener Ihre Mäntel und Hüte in den Hinterhof bringen“, sagte ich. „Die Bedienstetentreppe ist gleich dort neben dem Porträt, und …“ Ich will morgen einen vollständigen Bericht.
Ich hatte keinerlei Befugnis, diese Forderung zu stellen. Man ließ mich gewähren, gleich dreifach, und Mr Upjohn brauchte medizinische Hilfe – und Kleidung.
„Sie sind sehr großzügig“, sagte St. Sevier, „dass Sie unserem unglückseligen Freund Ihre Kutsche überlassen. Au revoir, Mylady. Wir werden sie Ihnen bald zurückschicken.“ Er hielt die Tür zur Dienertreppe auf, und Upjohn, der sein Tischtuch mit einer Mischung aus Würde und Verzweiflung umklammerte, schlurfte hindurch, gefolgt von St. Sevier.
Sebastian verharrte an der Tür. „Er wird versorgt, bekleidet, verpflegt und bekommt einen sicheren Schlafplatz. Er hat das Aussehen eines Veteranen, und wie Sie sagten, zeigen sich die schlimmsten Folgen einer Kopfverletzung oft erst später. Vertrauen Sie, dass ich zumindest dies richtig mache.“
Ich vertraute Sebastian. Zwar kannte ich ihn nicht mehr und mochte den Menschen, zu dem er geworden war, nicht besonders, aber ich vertraute ihm.
„St. Sevier hat in Edinburgh studiert“, sagte ich. „Er hat Schlachten gesehen und ist trotz seiner Manieren ein sehr fähiger Arzt.“
„Man stelle sich vor, ein Walzer tanzender Arzt. Ich verabschiede mich dann.“
„Gute Nacht, aber kein Abschied. Wir sehen uns ja spätestens auf dem Bathvale-Treffen wieder.“ Eine Aussicht, die uns beide offenbar nicht begeisterte.
Sebastian verschwand in den unteren Teil des Hauses, und nun saß ich mindestens eine halbe Stunde auf diesem verfluchten Ball fest, und nicht einmal St. Seviers tänzerisches Können würde mir die Zeit verkürzen.
„Um Gottes willen“, sagte ich zu dem einzigen noch anwesenden Diener, „räumen Sie bitte die Scherben weg.“