Leseprobe Mein lügender Ehemann

Prolog

Adam Starr starrte entsetzt auf den Echtzeit-Datenfeed auf seinem PC. Er nahm die Musik, die von der Mitarbeiterfeier im Nachbarraum herüberdrang, kaum noch wahr. Angst machte sich in ihm breit; ihm wurde übel. Seine Hände krallten sich in die Metallarmlehnen des Stuhls, in dem Versuch, sich an einer Realität festzuhalten, die langsam entschwand, während vor seinen ungläubigen Augen die Zahlen auf dem Bildschirm weiter nach unten rutschten.

Das durfte nicht wahr sein.

Bis gestern Morgen, als der schreckliche Absturz begann, war das Leben Adam Starr wohlgesonnen gewesen: Er war neunundvierzig Jahre alt, bei guter Gesundheit, der CEO der in Edinburgh ansässigen Wertpapierhandelsfirma Anderland Starr Investments, verheiratet mit Jennifer, einem ehemaligen Model, und Vater von drei reizenden Kindern – zwei davon unter fünf Jahren. Alle drei besuchten bereits das Fettes College, eine der 150 besten Privatschulen der Welt. Starrs Leidenschaft galt dem Golfsport, und im Sommer spielte er regelmäßig auf dem Old Course in St. Andrews, wo er Mitglied war. Im Winter war er auf den Grüns des Monte Rei Golf & Country Club in der Nähe ihres Zweitwohnsitzes an der Algarve anzutreffen. Als Enkel des Firmengründers war sein Werdegang von Geburt an vorgezeichnet. Ein sehr guter Abschluss in Wirtschaftswissenschaften an der Universität Glasgow hatte es unvermeidlich gemacht, dass er in die Fußstapfen seines Vaters Daniel trat. Aber mit oder ohne Abschluss hätte sich wohl nie die Frage gestellt, etwas anderes zu tun.

Starr hatte alles, was sich ein Mann nur wünschen konnte, und doch hatte er nichts. Denn nichts von alledem – abgesehen von seiner Frau und seinen Kindern – machte ihn glücklich. Für einen Außenstehenden klang seine Welt aus Aktien und Anteilen, Geld und Vergünstigungen aufregend, ja sogar glamourös.

Adam hatte sie von Anfang an langweilig gefunden.

Zweieinhalb Jahrzehnte später empfand er sie immer noch so und er wollte raus.

Obwohl der heutige Tag sicher nicht langweilig gewesen war. Heute wäre ihm Langeweile sogar willkommen gewesen.

Die Finanzmärkte waren volatil, getrieben von den Emotionen, Überzeugungen und Erwartungen der Akteure. Mit anderen Worten: es ging um Stimmung, oft ohne Bezug zum fundamentalen Wert einer Aktie. Der Crash am „Schwarzen Montag“ von 1987 lag zwar noch vor Adam Starrs Zeit, doch er hatte die globale Finanzkrise von 2008 und in jüngerer Zeit das Covid-19-Debakel miterlebt. Dennoch hatte er noch nie einen Kurssturz erlebt, der auch nur annähernd dem glich, der sich gerade vor seinen Augen abspielte. Oder vielleicht war er vor der katastrophalen Tragweite früherer Einbrüche geschützt gewesen, weil er nicht so direkt involviert war.

Nun, dieses Mal steckte er bis zum Hals drin, und das machte ihm eine Scheißangst.

Carol, seine Assistentin, öffnete die Tür und streckte ihren blonden Kopf um den Türrahmen. Gelächter vermischte sich mit den Klängen von Slades „Merry Xmas Everybody“, die in sein Büro drangen. Sie war als Teenagerin zu Anderland Starr gekommen – um Kaffee zu kochen, Besorgungen zu machen – und hatte seinen Vater vergöttert. Bis zu dessen Ruhestand hatte sie zweiunddreißig Jahre lang an seiner Seite gestanden; Adam vermutete, dass er in ihren Augen niemals an seinen alten Herrn heranreichen würde – was an sich schon eine Art Empfehlung war. Er stand mit dem Rücken zu ihr und konnte weder den glitzernden Papier-Partyhut sehen, den sie trug, noch die weinselige Röte auf ihrem ovalen Gesicht.

Carol nahm an, dass ihr Chef gerade arbeitete, und unternahm einen halbherzigen Versuch, ihn davon abzuhalten.

„Entschuldige die Störung, falls du gerade beschäftigt bist, Adam. Wir wollen gleich ‚Wahrheit oder Pflicht´ spielen. Die anderen würden sich riesig freuen, wenn du mitmachst.“

Er antwortete nicht, also ließ sie ihn in Ruhe. Ein Teil von ihm, wenn auch ein entfernter Teil, hatte Mitleid mit ihr, denn sie wusste von nichts – keiner von ihnen wusste etwas, doch sie würden es bald erfahren: Das Weihnachtsfest, das seine Kollegen geplant hatten, würde ihnen jeden Moment um die Ohren fliegen. Er hoffte, dass sie zumindest einen Teil ihres Jahresendbonus zurückgelegt hatten, denn es könnte der letzte sein, den sie von Anderland Starr erhalten würden. Sobald die Nachricht die Runde machte, könnten sich die armen Kerle glücklich schätzen, wenn sie überhaupt noch einen Job hätten.

Draußen schwand das Nachmittagslicht auf dem berühmten georgianischen Platz und wich der Dunkelheit. Starr war zu sehr in Gedanken versunken, um zu bemerken, dass es wieder zu schneien begonnen hatte. Auf seinem Schreibtisch lag ein Artikel eines wenig bekannten Analysten offen, die relevante Seite war oben rechts umgeklappt. Der Autor räumte zwar ein, dass die innovative Technologie von SOURCE1000 bahnbrechend sei und die Bauindustrie mit der Zeit auf den Kopf stellen würde, warnte jedoch, dass es Jahre dauern würde, bis sie in großem Maßstab umgesetzt und eingeführt werden könne. Ob richtig oder falsch, es reichte aus, um den Markt zu verunsichern und einen gewaltigen Ausverkauf der Aktie auszulösen, den selbst eine Jahresendrallye nicht aufhalten konnte. Im neuen Jahr würde es keine Erholung geben. Dank der Marktstimmung war SOURCE1000 erledigt.

In Gedanken kehrte Starr zu jenem Abend im Grand Hotel in Brighton zurück, in der der Keim für diese Katastrophe gesät worden war: am Ende eines langen, langweiligen Tages, an dem er versucht hatte, auf einem weiteren belanglosen Investmentseminar nicht einzuschlafen, hatte er einen dringend benötigten doppelten Whisky bestellt. Er hatte den beiden Männern, die neben ihm an der Bar standen, kaum Beachtung geschenkt – typische Londoner Finanztypen des 21. Jahrhunderts; teuer gekleidet und mit der unverkennbaren Ausstrahlung von Menschen, die es gewohnt sind, dass man ihnen zuhört, besonders wenn es ums Geldverdienen ging – bis er einen Fetzen ihres Gesprächs mitbekam. Sie waren nicht betrunken, hatten aber genug Chivas Regal intus, um weniger zurückhaltend zu sein, als sie es sonst gewesen wären; als er daher die Phrase „die Branche revolutionieren“ aufschnappte, war Starr sofort ganz Ohr gewesen. Er war näher herangerückt und hatte zugehört, wie sich der eine über die Äußerung des anderen lustig machte. „‚Die Branche revolutionieren‘? Wenn ich jedes Mal einen Zehner bekäme, wenn ich den Spruch höre …“

„Dann hättest du jetzt zwanzig oder dreißig Pfund mehr in der Tasche, alter Junge.“

„Ich hätte verdammt viel mehr als das.“

Sein Begleiter hatte gleichgültig mit den Schultern gezuckt. „Wenn du meinst. Aber vergiss nicht, wer dir den Tipp gegeben hat, und gib nicht mir die Schuld, wenn du zum dreifachen des Ausgabekurses einsteigst, weil du zu langsam aus den Startlöchern gekommen bist. Deine Kunden werden sicher begeistert sein, wenn sie hören, dass du dir so einen Mega-Deal durch die Lappen hast gehen lassen, bei dem sie hätten dabei sein können.“

Die Kritik verfehlte nicht ihre Wirkung. Zwanzig Sekunden später hatte der andere geantwortet: „Na schön, ich bin dabei. Wie heißt denn dieser Game Changer?“

„Sprich leiser, Mann. Er heißt SOURCE1000.“

„Noch nie von gehört.“

„Das hat fast niemand, und das ist das Schöne daran.“

„Klingt interessant, muss ich zugeben. Warum glaubst du so fest daran?“

„Weil es die Zukunft ist.“

„‚Die Zukunft‘? Ist das hier der Friedhof für abgedroschene Phrasen? Du bist doch sicher schon lange genug im Geschäft, um …“

Sein Freund unterbrach ihn. „Hör mal, ich sag dir … Ich sag dir, das ist nicht irgendein Hirngespinst. Die Leute dahinter sind sehr clever. Der Börsengang war absichtlich unauffällig und blieb praktisch unbemerkt. In der Zwischenzeit haben sie unter dem Radar fleißig weitergearbeitet und abgewartet, bis das Unternehmen die Börsenzulassungskriterien erfüllt. Die rechtlichen Hürden sind genommen, sie sind also fast am Ziel und bereit, die Welt in ihr Geheimnis einzuweihen.“

„Und das ist?“

„Solarenergie.“

Sein Freund hatte spöttisch geschnaubt, so wenig überzeugt wie am Anfang. „Komm schon, Stephen, Solarenergie ist kaum ein Geheimnis. Die gibt es schon seit Ewigkeiten.“

Hinter ihnen an der Bar war Starr zu der gleichen Einschätzung gekommen – der Typ redete dummes Zeug, ein Schaumschläger, der sich wichtigmachen wollte und dabei scheiterte. Stephen? Den konnte Adam nicht einordnen. Der Alkohol hatte ihm die Zunge gelockert und Stephen hatte weitergeredet und dabei mehr preisgegeben, als er vermutlich beabsichtigt hatte. „Nein, du verstehst das nicht, nicht so, wie diese Leute es nutzen wollen. Vergiss diese großen hässlichen Paneele im Garten und auf dem Dach, wir reden hier von ganzen Gebäuden. Jedes Element außer Sand und Zement – die Ziegel, die Dachpfannen, die Regenrinnen, die Türen … die gesamte Außenfassade – ist darauf ausgelegt, die Kraft der Sonne in Strom und Wärme umzuwandeln. Wie gesagt, ein Game Changer.“

„Wie heißt das noch mal?“

„SOURCE1000. Schau es dir an, aber um Himmels willen, mach es diskret. Wir wollen keinen Ansturm. Mein Kontakt sagt, sie werden es gegen Ende des Jahres auf den Markt bringen. Wenn du schlau bist, zögerst du nicht. Wir setzen alles darauf. Vertrau mir, das wird durch die Decke gehen.“

Adam Starr hatte keine Ahnung, wann die Party zu Ende gegangen war; er hatte das Zeitgefühl verloren. Er saß im Dunkeln, allein, während der Schein des PC-Bildschirms das Gesicht eines Mannes erhellte, der von dem kolossalen Ausmaß seiner Fehleinschätzung wie hypnotisiert war. Jeder Broker kannte den Unterschied zwischen Investieren und Zocken. Die Grenze war schmal, aber dennoch klar. Und sie änderte sich nicht; sie war immer da. In seiner Eile, den großen Coup zu landen, der ihn von seinem Vater und Anderland Starr befreien würde, hatte er Integrität und Vertrauen – die wesentlichen Voraussetzungen seines Geschäfts – über Bord geworfen, als er diese Grenze wieder und wieder überschritt. Angetrieben von einer Mischung aus Angst und Gier hatte Starr die goldene Regel vergessen – niemals eine Verlustposition aufstocken – und wie ein betrunkener Idiot war er dem abstürzenden Aktienkurs mit nicht autorisierten ASI-Mitteln und dem Wenigen, das ihm noch von seinem eigenen Geld geblieben war, hinterhergejagt.

Weg. Alles weg.

Er blinzelte auf die Zahl auf dem Bildschirm wie jemand, der gerade aus dem Schlaf erwacht. In London hatte die Börse geschlossen. Morgen, wenn sie wieder öffnete, würde eine neue Runde des Kaufens und Verkaufens umso mehr Fahrt aufnehmen, je näher Weihnachten kam. SOURCE1000 würde dabei keine Rolle spielen. Es hatte den Tiefpunkt erreicht, war abgestürzt und verbrannt; es war wertlos.

Starr fuhr den PC herunter und gönnte seinem benebelten Gehirn einen Moment, um die Stille zu genießen. Er drückte mit den Fingern die Winkel seiner müden Augen und dachte an seine Kinder. Ihre Welt würde sich dramatisch verändern, doch er redete sich ein, dass es ihnen auf lange Sicht gut gehen würde: Kinder waren resilienter, als Erwachsene ihnen zutrauten, und Jennifer war eine tolle Mutter; sie würde ihnen von ihrem Vater erzählen, wenn sie alt genug wären, um es zu verstehen.

Bis es so weit war, würden seine Eltern dafür sorgen, dass es ihnen gut ging. Was er am meisten bedauerte, waren nicht die Menschen, die wegen ihm alles verloren hatten, oder die Tatsache, dass der Ruf der Firma, die sein Großvater über viele Jahrzehnte hinweg mühsam aufgebaut hatte, durch diesen Skandal sicherlich ruiniert werden würde. Nein, verglichen mit dem Schaden, den er seiner Frau zugefügt hatte, spielte all das keine Rolle.

Starr nahm einen Stift und suchte nach Worten, um das Unerklärliche zu erklären, wohl wissend, dass es solche nicht gab. Selbst wenn es sie gäbe, wären sie kläglich unzureichend. Jennifer hatte ihre aufstrebende Karriere geopfert, um eine Familie zu gründen und ein Zuhause für sie zu schaffen. Sie war eine gute Frau, die das nicht verdient hatte. Sie zu bitten, ihm zu vergeben, dass er der Gier erlegen war und ihr perfektes Leben mit einem Vorschlaghammer zerschlagen hatte, war lächerlich naiv.

Wie sollte sie das verstehen? Starr verstand es selbst kaum.

Wenn die Polizei ihr die Nachricht überbrachte, würde ihre erste Reaktion Trauer sein. Doch sobald die ganze Geschichte ans Licht kam, wurde ihr Schmerz von Wut und einem Gefühl des Verrats in den Schatten gestellt, das sie nie wieder loslassen würde.

Die Zeit verging, ohne dass er es bemerkte. Als er wieder zu sich kam, war die Feier vorbei; alle waren gegangen. Adam ging durch das Großraumbüro, ohne den geschmückten Baum in der Ecke, die aufgerissenen Knallbonbons, die Luftschlangen und die auf dem Boden verstreuten Pappbecher zu beachten, und schenkte sich ein Glas lauwarmen Weißwein aus einer halb leeren Flasche ein, die auf einem Schreibtisch neben dem Wasserspender stand. Der Alkohol schmeckte süß in seinem Mund. Er genoss ihn, im Bewusstsein, dass er nie wieder hier sein würde, schloss dann die Tür hinter sich und stieg die Betontreppe hinauf, die niemand außer dem für das Gebäude zuständigen Wartungspersonal je benutzte.

Auf dem Dach biss ihm ein bitterkalter Wind in die Wangen, während unerbittlich Schnee fiel und unter seinen Schuhen knirschte. Durch das Gestöber leuchteten die bunten Festtagslichter der schottischen Hauptstadt in die Nacht hinein. Noch vor wenigen Tagen hatte er sie als Leuchtfeuer des Glücks und der Hoffnung betrachtet. Jetzt verspotteten sie den Wahnsinn, der ihn an diesen Ort gebracht hatte.

In der Mitte des Charlotte Square waren die privaten Gärten – die exklusive Domäne wohlhabender Anwohner und für die Öffentlichkeit nicht zugänglich – eine makellos weiße Einöde. Die sie umgebende Kopfsteinpflasterstraße war menschenleer: Die Menschen waren dort, wo sie hingehörten – zu Hause bei ihren Familien. Starr beneidete sie. Weihnachten war eine wundervolle Zeit, für ihn die schönste Zeit des Jahres.

Eine Ruhe überkam ihn, die Frieden glich: dies war für alle das Beste.

Er ging bis zum Rand und trat ins Leere.

Kapitel 1

In dem Moment, als er die Augen öffnete, fiel Gavin Sterling wieder ein, warum er Champagner mied; die Nachwirkungen waren brutal. In diesen ersten qualvollen Sekunden fühlte er sich, als würde er im Sterben liegen. Tatsächlich war Sterben – solange es schnell ging – keine unattraktive Option. Gavin stöhnte und zog sich die Bettdecke über den Kopf. Trinken war eine Sache für junge Leute. Mit dreiundvierzig war er definitiv nicht mehr jung und vertrug den Alkohol nicht mehr so gut wie früher. Aber das war nicht immer so gewesen.

Anfangs war das Bewirten von Kunden ein notwendiger Teil des Geschäftsaufbaus gewesen; Small Talk mit Fremden, so tun, als würde man über ihre anzüglichen Witze lachen. Am Ende des Abends hatte Gavin kein Problem damit, solange er das erreicht hatte, was er wollte. Seine Gäste verstanden eine einfache Wahrheit und nutzten sie gnadenlos aus: Das Geld anderer Leute auszugeben machte viel mehr Spaß als das eigene. Meistens schlug gerade dann, wenn das Dessert serviert wurde, irgendein gieriger Pisser vor, in einen Pub weiterzuziehen. In Edinburgh gehörten das Café Royal oder Deacon Brodie's Tavern am Lawnmarket zu den Favoriten. Einmal hatte sich ein Kunde aus Holland im Taxi auf dem Rückweg zum Hotel Balmoral übergeben; der wütende Fahrer war durchgedreht, hatte angehalten und die ganze Truppe mitten auf der Cockburn Street rausgeworfen. Eine lustige Geschichte, die damals allerdings gar nicht so lustig war.

Diese Marathon-Sitzungen endeten oft in irgendeiner neonbeleuchteten Spelunke, wo der überteuerte Schnaps verwässert war und die Hostessen einen für Geld anlächelten. Damals gehörte das einfach zum Arbeitsalltag. Glücklicherweise brauchte das Unternehmen diese Art von Werbung nicht mehr; sein Ruf sprach für sich. Gott sei Dank, denn Gavin hätte keine Lust darauf gehabt, sich das heute noch antun zu müssen.

Als sich die Decke nicht mehr drehte, schleppte sich Gavin ins Bad, schluckte ein paar Paracetamol, um die Blaskapelle in seinem Kopf zum Schweigen zu bringen, und versuchte so gut es ging, die vergangene Nacht zu rekonstruieren. Er konnte sich an nicht viel erinnern, außer dass er von einer Frau in die Enge getrieben worden war, die ununterbrochen über einen gemeinsamen Freund schwadronierte, den keiner von beiden seit Jahren gesehen hatte, und dass Jess ihn gerettet hatte. Dann nichts mehr. Wie er ins Bett gekommen war, konnte er nur vermuten. Zweifellos hatte seine Frau auch damit etwas zu tun gehabt.

Sie schlief nicht neben ihm, obwohl die Bettdecke auf ihrer Seite zerwühlt war, was ihm sagte, dass sie dort gelegen hatte – immer ein gutes Zeichen. Gavin warf sich einen Bademantel über, steckte sein Handy in die Tasche und ging nach unten, um sich dem zu stellen, was auch immer auf ihn zukommen mochte.

Er fand sie in der Küche, sie trug den Seidenmorgenmantel, den er ihr in Shanghai gekauft hatte, und sah besser aus, als es ihr eigentlich zustehen dürfte, während sie Speck briet und Rührei zubereitete. In der handbemalten Wedgwood-Vase aus feinem Porzellan mit Kolibri-Motiv auf der Marmor-Kücheninsel standen, sorgfältig arrangiert, frische Blumen und rote Beeren – etwas, das am Vortag noch nicht dort gestanden hatte. Gavin erkannte Rosen, Nelken und etwas, das Amaryllis sein könnte, in der Mischung; Jess war fleißig gewesen.

Er nahm eine der Zeitungen, die jeden Tag geliefert wurden, warf einen Blick auf die Schlagzeile und legte sie wieder hin; Lesen war an diesem Morgen mehr, als sein Gehirn verkraften konnte.

Der Geruch von Essen drehte ihm den Magen um, und er knurrte, ohne es zu wollen. „Ich hoffe, nichts davon ist für mich. Ich könnte es nicht bei mir behalten.“

Sie antwortete über die Schulter hinweg: „Geschieht dir recht.“

„Was ist aus Empathie geworden?“

„Empathie war gestern.“

„Sei nicht so grausam. Mir geht es furchtbar.“

Sie nahm die Eier vom Herd. „Nach deinem Auftritt gestern Abend wundert mich das nicht.“

„Welcher Auftritt? Was habe ich denn gemacht?“

„Du erinnerst dich nicht?“ Jess lachte. „Ich sage mal so: Ian und Joyce werden es nicht eilig haben, uns noch mal einzuladen.“

Er erblasste. „Ian und Joyce werden es nicht … Das meinst du nicht ernst … oder?“

Sie wandte sich von dem prächtigen, himbeerfarbenen Aga-Herd ab, der den Ausschlag gegeben hatte, als sie auf der Suche nach einem neuen Haus waren, und fuchtelte mit einem Holzlöffel vor ihm herum. „Nein, zu deinem Glück meine ich es nicht ernst. Diesmal. Aber es war knapp, Gavin. Du warst rotzbesoffen und kurz davor, die Frau zu beleidigen, mit der du geredet hast. Und erzähl mir bloß nicht, dass es nicht so war.“

Er beteuerte lautstark seine Unschuld. „Nein, du irrst dich, war ich nicht.“

Jess lachte über die offensichtliche Lüge. „Klar warst du das, du hattest diesen fiesen Blick in den Augen. Ich habe ihn gesehen.“

„Wenn ich aber gar nichts gesagt habe …“

„Lass stecken. Ich kenne dich besser als du selbst.“ Sie deutete auf das Frühstück auf dem Herd. „Das steht hier, falls du es willst. Mein Rat wäre, etwas davon zu essen, auch wenn es nur ein bisschen ist, aber das musst du selber wissen. Ich gehe wieder ins Bett. Du bist nicht der Einzige mit einem Kater. Manche von uns machen einfach weiter.“

Er hatte keine Energie für einen Streit, obwohl sie nicht Unrecht hatte: Er trank zu viel, und das schon seit einer Weile. Der Arbeitsdruck war keine Entschuldigung, auch wenn es stimmte.

Jess schlug die Tür nicht zu, als sie ging, was bedeutete, dass sie nicht wirklich wütend war, sondern nur ihren Standpunkt klarmachen wollte. Gavin schenkte sich einen Kaffee ein, schwarz und ungesüßt, und nahm ihn mit ins Wohnzimmer. Seine Schritte hallten im Flur wider und erinnerten ihn daran, was für ein Fehler der Kauf dieses Hauses gewesen war. So beeindruckend das Haus auch war, es war ein Moment euphorischen Irrsinns gewesen, nachdem sie einen Auftrag für den Transport von Maschinenteilen nach Polen und Ungarn erhalten hatten. Ein großes Geschäft. Das Haus mit fünf Schlafzimmern und spektakulärem Blick über den Firth of Clyde in Richtung der Isle of Arran war ein Statement, eine in Stein und Mörtel gegossene Ansage, die lautete: „Seht her! Geht's uns gut, oder was?“ Als Symbol für das, was sie erreicht hatten, passte es wie die Faust aufs Auge.

Jess hatte das Haus über Savills entdeckt und war sofort hin und weg gewesen. Auch Gavin gefiel es, besonders die erweiterte Garage mit reichlich Platz für seine Oldtimer: den AC Aceca-Bristol von 1956 in Gunmetal-Grau und den leuchtend gelben Morgan 4/4 Tourer von 1961, den er mit seinem Gewinn an einem wahnsinnig glücklichen Nachmittag auf der Pferderennbahn in Cheltenham gekauft hatte. Der Aceca lag ihm besonders am Herzen, weil er das Auto praktisch komplett wieder aufgebaut hatte, nachdem er es verstaubt, verfallen und vergessen im Hinterhof eines Autohändlers entdeckt hatte. Die Unterlagen, die der Händler aus einer Schublade hervorgeholt hatte, waren verständlicherweise unvollständig, doch instinktiv hatte Gavin gewusst, dass er etwas Einzigartiges entdeckt hatte. Er war dreiundzwanzig und ledig gewesen, als er mit der Arbeit begonnen hatte, und ein verheirateter Mann, der vier Wochen vor seinem siebenundzwanzigsten Geburtstag stand, als er fertig war. In jenen frühen Tagen hatte Jess sich häufig gereizt darüber beschwert, wie viel Aufmerksamkeit er dem Wagen schenkte, und oft gesagt: „Du liebst dieses kaputte Monstrum mehr als mich.“

Gavin hatte nicht widersprochen. Es stimmte nicht; sie machte nur Spaß.

Was er ihr nicht sagte, war, dass es an einem Sommerabend, als er durch die Scottish Borders raste, der Wind ihm durchs Haar wehte und die untergehende Sonne sein Gesicht wärmte, eine knappe Kiste gewesen war.

Von einer neuen Bluse bis hin zu einem neuen Haus, wenn diese Frau sich erst mal etwas in den Kopf gesetzt hatte, gab sie keine Ruhe, bis sie es hatte. Er hatte die üblichen männlichen Einwände vorgebracht, akzeptiert, dass er sich nicht durchsetzen würde, und dabei erbärmlich geklungen, aber dennoch weitergemacht. „Das können wir uns nicht leisten, Jess, das ist zu viel Geld.“

Sie hatte seine Einwände beiseite gewischt, ohne sie zu berücksichtigen. „Red keinen Unsinn, natürlich können wir es uns leisten. Wozu arbeiten wir so hart, wenn wir uns nicht das leisten können, was wir wollen?“

„Wen kennen wir denn in Ayrshire?“

„Wir werden Leute kennenlernen, neue Freunde finden.“

„Du schon. Ich nicht. Ich habe genug Freunde, vielen Dank auch.“

„Wirklich? Nenn mir drei. Okay, nenn mir einen. Und nicht den Typen aus der Schule, den du alle zwei Jahre zum Lunch triffst. Der zählt nicht.“

„Das ist zu weit weg vom Geschäft.“

„Sagt der Mann, der von Autos besessen ist.“

„Ich bin nicht besessen, und es ist weit.“

„Ach, hör doch auf. Die Fahrt nach Glasgow ist längst nicht mehr so nervig wie früher, und die Welt geht nicht unter, wenn wir nicht ständig vor Ort sind, oder? Wie es heißt, hat sich irgendein Schlaukopf ein Gerät namens Telefon ausgedacht, hast du davon mal gehört?“

„Das ist nicht witzig. Ich sage dir, es ist zu weit.“

„Und ich sage dir, das ist es nicht, Gavin. Wir werden es lieben.“

Letztendlich hatten beide recht gehabt.

Das Paracetamol linderte das Pochen in seinem Kopf; der Kaffee hatte geholfen, seinen Magen zu beruhigen. Er schaltete sein iPad ein und sah zu, wie es zum Leben erwachte. Soziale Medien waren es nicht wert, sich damit zu beschäftigen – größtenteils Clickbait-Geschwätz oder politische Desinformation, um die Menschen von den wirklichen Problemen in ihrem Leben abzulenken. Selbst auf die Mainstream-Nachrichten konnte man sich heutzutage nicht mehr verlassen, dass sie die Wahrheit berichteten. Vielleicht war das schon immer so gewesen und die Menschen hatten es einfach nicht gewusst.

Gavin scrollte auf dem Bildschirm hinunter, bis das winterliche Bild einer schneebedeckten Straße seine Aufmerksamkeit auf sich zog; er las den knappen Text unter der Überschrift und spürte, wie sich seine Brust zusammenzog. Der Beitrag war kurz, nur ein paar Zeilen, doch er ließ Schrecken durch seinen ohnehin schon geschwächten Körper strömen.

Gavin blickte über das blau-weiße Polizeiband im Vordergrund des Bildes hinweg auf das Gebäude aus poliertem cremefarbenem Stein dahinter. Er war schon einmal dort gewesen, obwohl die meisten Geschäfte per Brief, E-Mail oder Telefon abgewickelt wurden, und erkannte die vertraute georgianische Fassade in Edinburghs New Town. Er versuchte, logisch zu denken: Am Charlotte Square gab es viele Unternehmen und Anwohner; die Wahrscheinlichkeit, dass er den Verstorbenen kannte, war verschwindend gering. Und selbst wenn, was wäre schon dabei? Tragische Unfälle passierten ständig, besonders bei schlechtem Wetter. Dennoch ließ die Angst in seinem Magen nicht nach, und so unwahrscheinlich es auch sein mochte, blieb die schreckliche Möglichkeit bestehen, dass der nicht identifizierte Mann ein Börsenmakler namens Adam Starr war. Gavin hatte zuletzt mit ihm gesprochen, als dieser die Auflösung seines und Jess' Portfolios gemäß ihrer schriftlichen Anweisungen bestätigt hatte.

Und das war das erste Problem: Die Anweisungen stammten von ihm – er hatte Jess nicht einbezogen. Sie hätte rundweg abgelehnt und niemals zugestimmt, das Unternehmen und ihre Ersparnisse einem Risiko auszusetzen, also hatte er ihre Unterschrift gefälscht, um ihre Anteile zu verkaufen und sie bei Starr zu reinvestieren.

Der Austausch mit dem Makler war kurz gewesen. Bevor das Gespräch endete, hatte Starr höflich gefragt, wie bald er mit den zusätzlichen Geldern von ihrem Bankkonto rechnen könne. Gavin erinnerte sich, versprochen zu haben, dass er sie noch am selben Tag oder spätestens vor Geschäftsschluss am nächsten Tag bereitstellen würde. Genau das, was Starr hören wollte. „Gut, sehr gut. Sie werden es nicht bereuen.“

„Das hoffe ich inständig.“

Starr hatte ihn beruhigt. „Es ist nur natürlich, nervös zu sein, und ich nehme an, Sie sind es auch. Machen Sie sich keine Sorgen, dazu besteht kein Grund, alles ist unter Kontrolle.“

„Ein Portfolio ist ein schickes Wort für ein paar Blatt Papier in einem Ordner. Zumindest kommt es mir so vor. Das Geld, das Jess und ich auf unserem Bankkonto haben, ist was anderes. Irgendwie realer, verstehen Sie, was ich meine?“

Der Makler hatte nichts dazu gesagt; sein Tonfall war steif geworden, als er sich von der Vereinbarung distanzierte. „Natürlich müssen Sie das nicht tun. Sie haben noch Zeit, sich zurückzuziehen, wenn Sie sich unsicher sind. Ich kenne Leute, die ihren rechten Arm dafür geben würden, dabei zu sein. Mir ist es eigentlich egal. Was ich mit Sicherheit sagen kann, ist, dass morgen um diese Zeit Ihr Platz vergeben sein wird. Die Entscheidung liegt bei Ihnen.“

Der Druck war subtil gewesen. Dennoch war er da. Gavin hatte ihn gespürt und nachgegeben. „Nein, nein, ich bin dabei.“

Starr war nicht ganz zufrieden gewesen. „Verzeihen Sie, Sie klingen nicht überzeugt.“

„Doch, bin ich. Ich bin überzeugt. Aber hören Sie, macht es Ihnen etwas aus, wenn ich mir ein paar Minuten Zeit nehme? Ich sollte das wirklich mit meiner Frau besprechen.“

„Natürlich. Bevor das hier weitergeht, ist es für uns beide besser, wenn Sie ehrlich sind. Sowohl Ihnen selbst als auch mir gegenüber.“

„Nein, ist schon in Ordnung. Machen Sie weiter.“

Gavin erinnerte sich daran, wie er Adam Starrs Büro verlassen hatte und auf dem Bürgersteig entlangging, der an die privaten Gärten inmitten des Charlotte Square grenzte, während um ihn herum das Leben in der Hauptstadt seinen gewohnten Gang ging. Ein kalter Wind, der ihm in die Wangen biss, half ihm, sich zu konzentrieren: Jess' Traum, sich aus dem Geschäft zurückzuziehen, in den sonnigen Süden zu gehen und eine Familie zu gründen, war noch in weiter Ferne. Die Gelegenheit, die sich ihnen bot, würde sie diesem Traum näher bringen, aber sie verdiente es, über ihr eigenes Leben mitbestimmen zu können; das Richtige wäre gewesen, sie anzurufen, doch er hatte es nicht getan.

In Anderland Starrs beruhigend gemütlichem Büro hatte Gavin Starrs kaum verhohlene Ungeduld gespürt, als dieser gefragt hatte: „Haben Sie eine Entscheidung getroffen, Mr. Sterling?“

„Ja, und danke, dass Sie mir Zeit zum Nachdenken gegeben haben. Es ist nur so, dass mir bewusst ist, dass der Wert von Anlagen sowohl steigen als auch fallen kann, und das macht mir ein bisschen Angst.“

Starr hatte leise gelacht, amüsiert über diese alte Weisheit. „Wie wahr das doch ist, Mr. Sterling, wenn auch in diesem Fall glücklicherweise nicht zutreffend, wie ich mich freue, Ihnen mitteilen zu können. Was wissen Sie über die Jahresend-Rallye?“

„Ist das eine Art Wohltätigkeitslauf?“

„Im Grunde ist es ein Geschenk, das sich der Markt zum Jahresende selbst macht. Traditionell verzeichnen Aktien im Vorfeld von Weihnachten und Neujahr positive Ergebnisse. Das ist eine kurzfristige Sache, und wir sind zwar nicht darauf angewiesen, aber ein zusätzlicher Schub ist sicherlich nicht unwillkommen.“

Gavin hatte nicht geantwortet. Der Makler hatte das Zögern bemerkt und sagte: „Sie haben immer noch Bedenken, nicht wahr?“

„Das ist verdammt viel Geld. So ziemlich alles, was wir haben.“

„Für viele Menschen schon, aber im Großen und Ganzen, glauben Sie mir, ist es kaum der Rede wert.“ Er hatte gelacht. „‚Ein Tropfen auf dem heißen Stein‘, wie man so schön sagt. Wir betreuen das Portfolio von Ihnen und Ihrer Frau seit fünf Jahren. Ich denke, Sie werden mir zustimmen, dass es sehr gut gelaufen ist.“

„Wir können nicht klagen.“

„Das überrascht mich nicht. Anderland Starr hat eine beeindruckende durchschnittliche Rendite von 13,4 Prozent erzielt. Worüber wir jetzt reden, ist um ein Vielfaches größer. SOURCE1000 ist die Chance Ihres Lebens für die wenigen, die die Weitsicht haben, sie zu ergreifen. Sie haben Ihr Unternehmen aus dem Nichts aufgebaut. Sie haben diese Weitsicht. Deshalb habe ich Sie hierher eingeladen. Aber Sie sind nicht allein. Ich habe jeden Cent investiert, den ich auftreiben konnte, weil ich überzeugt bin, dass das ein echter Raketenstart wird. Alles, was Sie und ich tun müssen, ist, die Nerven zu behalten und uns an den Gedanken zu gewöhnen, dass wir in naher Zukunft sehr reich sein werden.“

„Ich hoffe, Sie haben recht.“

„Ich habe recht. Aber eine kleine Warnung, wenn es Ihnen nichts ausmacht. Der Markt mag keine Überraschungen. Er hat eine Nase, die die nächste Sensation fast immer schon wittert, bevor sie eintritt. SOURCE1000 wird die Ausnahme sein, die die Regel bestätigt. Im Moment interessiert sich noch niemand dafür, wahrscheinlich weil Solarenergie keine neue Technologie ist; es gibt sie schon seit Jahren. Rund 250 Jahre, um genau zu sein, obwohl die Hintergründe nicht wichtig sind.“ Starr hatte es genossen, seine kleine Geschichtsstunde zu halten, und sagte: „Schauen Sie, Sie sind begeistert. Ich bin begeistert. Wir sind alle begeistert. Natürlich sind wir das – wer wäre das nicht? Dennoch müssen wir vorsichtig sein und den Mund halten, bis wir uns eine bedeutende Position gesichert haben.“

„Wann wird das sein?“

„Ich melde mich bei Ihnen. Danach spielt es keine Rolle mehr.“

Das war im November gewesen. In den Tagen seit dem Börsengang hatte Gavin den Aufstieg von SOURCE1000 verfolgt, den Aktienkurs überprüft, sich über die Fortschritte gefreut und auf den Anruf gewartet, der nie kam.

Er hatte nur an die Jahresend-Rallye gedacht und daran, plötzlich reich zu werden. Nun war jemand am Charlotte Square gestorben. Vielleicht ein Fremder, doch tief in seinem Innersten wusste Gavin, dass es der Mann war, der ihn clever überredet hatte, sein ganzes Vermögen in eine todsichere Sache namens SOURCE1000 zu stecken.

Er kramte das Handy aus der Tasche seines Morgenmantels, wählte Starrs Nummer und hörte es klingeln, während ihm sein unregelmäßiger Atem in den Ohren dröhnte. Niemand nahm ab. Gavin saß eine Minute lang still da und versuchte sein Bestes, ruhig zu bleiben, dann rief er erneut an. Immer noch keine Antwort. Er schickte eine Textnachricht aus nur fünf Wörtern.

Während er auf eine Antwort wartete, verflüchtigte sich jede noch so schwache Hoffnung, dass er sich irren könnte, und ein makabrer sechster Sinn sagte ihm, dass es sich bei der Leiche am Charlotte Square tatsächlich um Adam Starr handelte.

Was bedeutete das für ihn und Jess?

Spekulationen verstärkten seine Angst nur noch. Um seine angespannten Nerven zu beruhigen, goss er sich Whisky in ein Glas, ließ es jedoch unberührt stehen und ging in die Küche; Kaffee war eine bessere Idee. Gavin lehnte sich gegen die Kücheninsel, nippte an dem kolumbianischen Espresso aus dunkler Röstung und zögerte, den Stapel Zeitungen neben seinem Ellbogen zu stören. Er war so durcheinander wie noch nie in seinem Leben.

Was, wenn es der Börsenmakler war? Was, wenn es kein Unfall war?

Wenn! Wenn! Wenn!

Er schlug die Financial Times auf und fuhr mit zitterndem Finger die Liste der Unternehmen und ihrer Aktienkurse entlang, zunächst unfähig, das zu finden, wonach er suchte. Als er es fand, verwandelte sich das Gefühl der Enge in seiner Brust in einen dumpfen Schmerz, der seinen linken Arm hinaufwanderte. Gavin sank auf die Knie, wimmerte: „Bitte, Gott. Bitte, Gott, nein“, und taumelte ins Badezimmer, um sich zu übergeben.

Kapitel 2

Ihr Mann war nicht der Einzige, dem es an diesem Morgen schlecht ging; auch Jess fühlte sich nicht gerade fit, obwohl sie Gavin an jedem beliebigen Tag unter den Tisch trinken konnte. Etwas, das er nach siebzehn Jahren Ehe immer noch nicht begriffen hatte. Sie lag auf dem Bett, als die Haustür zuschlug. Jess stürzte zum Fenster und sah gerade noch, wie er zu seinem Auto eilte, und da war sie mit ihrer Geduld am Ende. Er hatte auf der Party nichts Unangemessenes getan, außer sich peinlich zu betrinken, was in letzter Zeit zur Normalität geworden war. Er wusste doch wohl, dass er noch für mindestens ein paar Stunden nicht in dem Zustand war, irgendwohin zu fahren? Wenn der Blödmann von der Polizei angehalten würde, würde er beim Alkoholtest durchfallen und seinen Führerschein verlieren, und dann müsste sie sich endlos seine Tiraden darüber anhören, dass sie das Haus verkaufen müssten, weil es ohne eigenes Fahrzeug zu weit von der Stadt entfernt sei.

Verdammter Idiot!

Jess warf sich einen Bademantel über und rannte fluchend die Treppe hinunter.

Vom Auto aus sah Gavin, wie sich die Haustür öffnete, und stöhnte. Seine Frau würde darauf bestehen zu erfahren, wohin zum Teufel er eigentlich wollte; er war noch nicht bereit, ihre Fragen zu beantworten. Ihr Atem bildete kleine Wölkchen in der kalten Luft, während sie ihm etwas zurief, das er nicht verstehen konnte. Er ignorierte sie und jagte den silbernen Mercedes zum Tor am Ende der Auffahrt, unter den durchdrehenden Rädern Kies aufspritzend. Im Rückspiegel sah er ihre konsternierte Miene in der Ferne verschwinden, und stellte sich die wütende Szene vor, wenn er ihr sagen würde, dass der Traum vorbei sei, dass sie alles verloren hätten – genauer gesagt, dass er alles verloren hätte.

Gavin schauderte. Die Nachricht würde ein vernichtender Schlag sein, und wenn er das volle Ausmaß dessen, was er getan hatte, zugab, würde die kluge, selbstbewusste Frau, in die er sich verliebt hatte, vor seinen Augen zusammenbrechen; sie würde ihn hassen. Und in diesem Moment wäre ihre Ehe vorbei.

Aber er würde ihr nichts sagen, bis er sich absolut sicher war. Dazu musste er mit Adam Starr in Edinburgh reden, denn – selbst wenn er es nicht war, selbst wenn es der leblose Körper eines anderen Unglückseligen auf der Straße war – sie waren ruiniert, es sei denn, es hatte in letzter Minute eine Planänderung gegeben, von der nur der Makler wusste.

Starr hatte gesagt, er würde anrufen, und hatte es nicht getan. War das von Bedeutung?

Gavin lenkte den Wagen auf die Autobahn und wünschte sich, man hätte ihn am Charlotte Square gefunden. Edinburgh lag am anderen Ende des Landes, was bedeutete, dass er die M77 nach Glasgow nehmen und auf die M8 auffahren musste. Während er sich der Stadt näherte, türmten sich am Straßenrand schmelzende Schneehaufen, und der Verkehr war erwartungsgemäß dicht; seiner Erfahrung nach war es nie anders. Gavin wechselte die Spur, missachtete das Tempolimit und fluchte laut über Fahrzeuge, die langsamer fuhren, als er es für nötig hielt, bis ihn eine rote Ampel am Kreisverkehr Hermiston Gait zum Stehen brachte. Hinter dem Lenkrad, geistig und emotional erschöpft, lauschte er dem Schnurren des Motors. Zum ersten Mal, seit er Jess wütend in der Einfahrt zurückgelassen hatte, durchbrach ein Blitz der Klarheit seine Gedanken, und er fragte sich, wie er auf dieser wilden Jagd in die Hauptstadt geendet war. Die Antwort erfüllte ihn mit neuer Schuld und Selbstverachtung: Er war neugierig gewesen und hatte sich geschmeichelt gefühlt – vor allem das, wenn er ehrlich war – von der Einladung eines Mannes, den er kaum kannte, alles, was sie hatten, in ein Geschäft zu stecken, von dem Gavin keine Ahnung hatte.

Natürlich hatte er im Internet recherchiert – so leichtgläubig war er nun auch wieder nicht –, allerdings konnte von der gebotenen Sorgfaltspflicht keine Rede sein, weil er von der Idee überzeugt gewesen war. Vollkommener Wahnsinn!

Nun war SOURCE1000 pleite gegangen, und Adam Starr ging nicht ans Telefon – vielleicht, weil er tot war. GJD Transport, das Unternehmen, das er gemeinsam mit seiner Frau und David Hastings gegründet hatte, war rasant gewachsen. Gavin galt in den Augen derer, die es nicht besser wussten, als gewiefter Geschäftsmann – eine Meinung, die sich verdammt schnell ändern würde, sobald bekannt würde, was er getan hatte. Gestern hätte ihn das vielleicht beunruhigt. Jetzt nicht mehr: Seinen Ruf zu schützen war das Letzte, woran er dachte. Die Ampel sprang auf Grün, er legte den Gang ein und folgte den Schildern in Richtung Stadtzentrum. Der Feigling in ihm wäre weitergefahren, hätte nicht zurückgeschaut, und wenn das bedeutet hätte, das Chaos, das er angerichtet hatte, hinter sich zu lassen, hätte er es ohne eine Sekunde zu zögern getan. Nur gab es auf diesem Weg keine Rettung – er war derjenige, der ihr Leben vermasselt hatte; es lag in seiner Verantwortung, herauszufinden, was schiefgelaufen war, und etwas dagegen zu unternehmen.

In New Town parkte er und ging den Rest des Weges zu Fuß, während er im Kopf immer wieder durchging, was er sagen würde. Charlotte Square sah ganz anders aus als auf dem Bild auf seinem iPad: Der Schnee war geschmolzen, das Absperrband war entfernt worden und die Straße wieder für den Verkehr freigegeben. Abgesehen von dem uniformierten Beamten auf dem Bürgersteig und einem Streifenwagen vor der exklusiven Adresse von Anderland Starr deutete nichts mehr auf die Tragödie hin, die sich hier erst vor wenigen Stunden ereignet hatte. Gavin war überrascht, dass er sich seltsam enttäuscht fühlte. Was genau hatte er erwartet? All seine Ängste kamen wieder hoch und brachten ihn fast in Panik. Er blieb stehen, unsicher, ob er weitergehen konnte, bis ein Blick des Polizisten die Entscheidung für ihn traf. Gavin verlängerte seinen Schritt, in der Hoffnung, dass seine entschlossene Haltung den Beamten davon überzeugen würde, ihn passieren zu lassen. Das tat es nicht. Der Polizist trat vor ihn und versperrte ihm den Weg. Aus der Nähe betrachtet sah er blutjung aus, wahrscheinlich Anfang zwanzig, die Wangen rot von der Kälte. Gavin hatte Neffen, die älter waren als er. Er sagte: „Es tut mir leid, Sir, heute ist geschlossen.“

„Wann wird wieder geöffnet?“

„Das kann ich Ihnen leider nicht sagen.“

Gavin bemühte sich, die Dringlichkeit in seiner Stimme zu unterdrücken. „Ich muss mit Adam Starr sprechen.“

„Ich fürchte, das ist nicht möglich.“

„Warum nicht? Ich habe dringende Geschäfte mit ihm.“

Der Uniformierte bekräftigte seine Autorität und wiederholte seine frühere Aussage. „Wie ich bereits gesagt habe, ist Anderland Starr geschlossen.“

„Wenn ich Adam nicht sprechen kann, gibt es dann jemand anderen, an den ich mich wenden kann? Vielleicht einen der anderen Händler?“

„Ich schlage vor, Sie versuchen es morgen noch einmal.“

„Morgen? Morgen reicht nicht. Es muss heute sein.“ Gavin verlor die Beherrschung. „Um Gottes willen, Mann! Ich muss mit Mr. Starr sprechen. Sie halten mich davon ab. Ich will wissen, warum.“

Der Beamte starrte vor sich hin, distanziert und unnahbar. Für ihn war das Gespräch beendet. „Ich muss Sie bitten, weiterzugehen, Sir.“

Hinter ihm öffnete sich die Tür. Zwei Frauen traten Arm in Arm heraus, unterhielten sich leise miteinander und gingen Richtung Rose Street davon. Gavin zog sich auf die andere Straßenseite zurück, frustriert und verängstigter denn je. Er war wie von Sinnen in die Hauptstadt geeilt, ohne die Sache zu Ende zu denken. Nun, da er hier war, war er schon an der ersten Hürde gescheitert. Vor den Büros von Anderland Starr schritt der unerbittliche Polizist mit hinter dem Rücken verschränkten Armen auf und ab; der kurze Wortwechsel war bereits vergessen. Die Tür hinter dem Beamten öffnete sich erneut. Eine Frau trat heraus, sichtlich verstört, ihr Haar teilweise unter einem Kopftuch verborgen. Sie holte eine dunkle Sonnenbrille aus ihrer Handtasche und setzte sie auf. Gavin erkannte sie und eine Last fiel ihm von den Schultern. Kathy oder Karen – ihr Name fiel ihm nicht ein – war Adam Starrs persönliche Assistentin.

Er sah zu, wie sie die Straße überquerte und sich hinter der Sonnenbrille mit einem Taschentuch die Augen abtupfte. Plötzlich fiel es Gavin wieder ein – Carol; sie hieß Carol. Er trat vor sie hin. „Entschuldigen Sie die Störung. Ich sehe, dass Sie aufgewühlt sind. Erinnern Sie sich an mich?“

Sie nahm die Sonnenbrille ab und musterte ihn; ihr Mund war zu einer dünnen, blassen Linie verzogen, die Augen waren gerötet und tränenfeucht. Offensichtlich hatte sie geweint, und wie es aussah, ziemlich heftig. „Nein, ich glaube nicht. Bei all dem Trubel …“

Ihr sanfter, wohlklingender Akzent klang sehr nach Bruntsfield oder vielleicht die Gegend um Merchiston. Er streckte ihr die Hand entgegen, in der Hoffnung, sie würde sie ergreifen. „Gavin Sterling. Wir haben uns kennengelernt, als ich hier war, um Adam zu besuchen. Er geht nicht ans Handy, und man lässt mich nicht rein. Könnten Sie ihm eine Nachricht ausrichten? Sagen Sie ihm, ich muss mit ihm sprechen, am besten noch heute. Bitten Sie ihn, mich anzurufen. Es ist wichtig. Er wird es verstehen.“

Carols Unterlippe zitterte. Sie war den Tränen nahe. Gavin versuchte nicht, sie davon abzuhalten: Die Frau stand unter Schock; Tränen waren für sie eine Erleichterung. Sie wandte sich von dem Gebäude ab, in dem sie fast vierzig Jahre lang gearbeitet hatte. „Ich kann nicht. Ich kann ihm nichts sagen. Er ist tot.“

Auf der Fahrt von der Küste hatte Gavin gebetet, dass die Leiche am Charlotte Square nicht Adam Starr sei; er hatte jede Möglichkeit in seinem Kopf durchgespielt und verzweifelt nach einer Erklärung gesucht, warum der Makler ihn nicht angerufen hatte. Im Grunde hatte er es schon gewusst – doch dieses Wissen schützte ihn jetzt nicht. Die schreckliche Wahrheit laut ausgesprochen zu hören, traf ihn wie ein Schlag, und er wich taumelnd zurück. „Tot? Ich kann es nicht glauben.“

Starr war fast ein Fremder. Gavins Interesse galt den eingebrochenen Aktien und dem, was aus seinem Geld geworden war. Selbst wenn die Assistentin Informationen hätte – was unwahrscheinlich war –, war dies nicht der richtige Moment, sie darauf anzusprechen.

Er ging vorsichtig vor, wohl wissend, dass sein Interesse aufdringlich wirken würde. „Was ist passiert? Weiß man es?“

Carol blinzelte weitere Tränen weg. „Das versuchen sie gerade herauszufinden. Die Polizei befragt jeden, der gestern im Büro war, aber niemand kann ihnen etwas sagen. Es war unsere Weihnachtsfeier. Als sie zu Ende war, sind viele Leute noch in den Pub gezogen. Ich bin nach Hause gegangen. Ich musste meine Katze füttern. Als ich ging, war Adam – Mr. Starr – noch in seinem Büro.“ Wieder traten ihr die Tränen in die Augen. „Ich habe ihm nicht mal ‚Gute Nacht‘ gesagt, und das kann ich mir nicht verzeihen.“

Sie schniefte und tupfte sich die geschwollenen Augen ab. „Es ist ein Albtraum. Ein schwarzer Tag. Seine Leiche wurde dort drüben gefunden.“ Sie zeigte auf die andere Straßenseite. „Sie glauben, er sei gesprungen.“

„Mein Gott, wie furchtbar.“ Gavin sprach mit so viel Mitgefühl, wie er aus seinen eigenen aufgewühlten Gefühlen schöpfen konnte. „Die Familie muss am Boden zerstört sein. Und alle Mitarbeiter auch.“

„Das sind wir, ja, aber am meisten tun mir diese schönen Kinder leid, die armen kleinen Lämmer … und das auch noch an Weihnachten. Seine Frau ist eine reizende Person. Schlimmer könnte es kaum sein.“

Gavins Hände kribbelten vor lauter nicht gestellten Fragen. „Hören Sie, ich bringe das wirklich ungern zur Sprache, und glauben Sie mir, ich würde es nicht tun, wenn es nicht so wichtig wäre. Gibt es jemanden, mit dem ich über die Geschäfte sprechen kann, die ich mit Adam hatte?“

Sie blickte zu dem Gebäude hinüber, das sie gerade verlassen hatte. „Sein Vater, Daniel, der alte Mr. Starr, kommt später, um die Leitung zu übernehmen, obwohl der Mann gerade seinen einzigen Sohn verloren hat. Ich kann mir nicht vorstellen, dass er heute jemanden empfangen wird, egal wie wichtig die Angelegenheit ist. Gott weiß, wann das Büro wieder geöffnet wird. Es ist tragisch.“